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As tintas guache do seu quadro já não me emocionam mais, sinto falta da verdade das cores que se fixam num pra sempre, e que sempre são restauradas tornando o eterno ainda mais eterno, porque só o que eu pinto é imperecível.
Por isso que eu bebo, que ando pelas ruas para me cansar e fumar os cigarros pelas outras bocas, para chegar em casa só tirar a roupa e ter sono para dormir sem precisar de remédios ou da companhia da TV que me canta músicas de ninar todo dia por efeito dos meus alucinógenos.
Queria um oráculo aberto em cima da cama que me dissesse com a sua própria voz rouca de cigana que vai ficar tudo bem assim que eu terminar de limpar a casa e colocar as cortinas pra lavar. Quebrar os vidros não vai adiantar, não vai curar sua falta de ar, deixar a porta sempre aberta tendo que aturar o vizinho porco te olhando com fome também não irá curar a sua falta.
Adoraria que as pessoas não rissem das minhas olheiras.
Adoraria que uma pessoa me fizesse um carinho me enxergando como uma mulher de verdade, que sente de verdade, e que é completamente magoável.


por May / São José dos Campos - SP
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